dos acordos...

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"ninguém nos molda de novo em terra e barro.
ninguém evoca o nosso pó.
ninguém."
Paul Celan

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acordo perfeito

entre os poetas eu sou famoso de mim mesmo.

meu nome é Julio. 

assim mesmo. sem acento.

entro nos poemas como um toque suave, deslizo entre as palavras 
como uma onda que se espalha sobre a areia.

o poema escolhido, se pudesse falar, me dirigiria somente palavras gentis: 
"Senhor Julio, finalmente, sua visita é uma honra, quanto me fez esperar..."

e, quando chego, o poema se abre, generoso e lírico, solícito como uma mão amiga.

sim, porque de mim os poemas não escondem nada. sei escolher a melhor hora, 
o momento adequado. adoro chegar tarde da noite. prefiro a madrugada. 
é justamente então que a presença das palavras, como o perfume das flores é mais intenso.

no meu ramo, nada pode ser deixado ao acaso, o risco é grande demais. 

trabalhar sozinho é uma temeridade. quando projeto um novo poema, 
conto sempre com um cúmplice confiável, escrupuloso, infalível, 
o único no qual acredito tanto quanto em mim mesmo: minha emoção.

dou a ela livre curso pelos caminhos das palavras e sigo-a até onde ela decidir me levar.

se um poema não a interessa, decerto tampouco interessa a mim: 
o acordo entre nós é perfeito.

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eu tenho uma verdade enorme encravada dentro de mim

e ela não sai de teimosia

esse é o problema das verdades

tem que passar por diversas mentiras

para amadurecer

e escapar

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eu ando

escondido

de incertezas

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minha vida é esse ferimento no pé

que não cicatriza

vermelho intenso

prurido aquoso

que incomoda

sob um band aid

a vida escassa

e marca

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e uma tristeza intensamente minha

trafega na solidão do meu corpo

enquanto o estado das coisas

é violência e alvoroço

nesses cardumes exilados

em enxurradas sólidas

que não percebem

a solidão alheia

carregada de peixe

lama e chuva

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uma vida mineiramente amarga e transparente

de escrita difícil e coração fácil

das coisas ausentes e das coisas presentes

paulatinamente

grandicidade

sampa

calcificado

por aqui

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tenho culpa

se o reencontro comigo

foi adiado?

sou de tantos desejos urgentes

que nem tenho tempo pra mim

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entre todos os espantalhos

espalhados no céu:

nuvens

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não procure na minha boca sua palavra

quando estou conversando com meus naufrágios internos

sob a manga das palavras

nada se perde em dobra alguma

no vinco do lado da boca

a saliva tem a cor do esquecimento

a palavra dada é a fala recém perdida

que enche várias cabeças por semana

sempre brancas com aceno de despedida

durante todo o tempo que bate o sangue nos relógios

os que falam não sabem

e nem se dão conta disso

que cada palavra acontece

entre sempre e nunca

depois da fala 

todo corpo é silencioso

e passa a escutar as distâncias 
lendo por dentro dos olhos a palavra vencida 

a palavra encoberta pela dúvida

da fala

dentro da boca 

escondida

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o barulho

da construção

me desconstrói

o ruído

é um incômodo

lento

consumindo

o corpo

por dentro

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"pensas que me acusas?"

você e suas medusas

não me cobram

mais

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porque o amor não está nem aí para a fechadura

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das mortes: a lógica da laje é que ela é trágica
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