dos lirismos...

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"Tem um tipo de amor que é afeito ao parque de diversões. 
Gosta de rompimentos que gerem confrontações e é um tanto egoísta: 
não tolera esse negócio de “dê asas e alcance a liberdade”! 
Quem declama o amor livre não conhece a sua carnificina. 
Não sabe que esse tipo de amor é barroco e gosta de brincar de claro-escuro, 
gosta de repetições e de engrenagens: Ele é autômato.
Amor também é quase uma sentença, se escrito em língua latina. 
Amor inglês é bonitinho, feito de coraçãozinho recortado com tesoura de picotar. 
O amor latino é assassino: mata ego e superego dos desavisados. 
Planta saudade antes do tempo. 
E olha que não se dá ao desfrute da rega e da adubação: 
a plantação é a seco e a colheita a unha.
Amor de criancinha é egocêntrico. 
É uma escrivaninha com inscrições feitas com objetos cortantes. 
A garatuja e o garrancho, o primeiro palavrão e o primeiro beijo, 
o chifre e a auréola ficam registrados. 
Gravado com um sabre o amor da criancinha 
é uma gracinha aos olhos das corujas.
Amor bom é o amor que não precisa de trocados. 
Está no beijo da mãe, no recado do pai: Não chegue tarde! 
Também está no trapézio onde se finge voar, está no ar, talvez, 
quando olhamos pra cima. Está no respirar fumaça e no tragar carvão. 
O amor está no pão repartido e na rima mal feita das cartas mal escritas. 
O amor bom está, geralmente, na desnecessidade do eu te amo 
para fazer-se entender.
O amor é um tigre. É silencioso, faminto, belo e selvagem. 
Nos possibilita criar imagens fantásticas e sucumbir ao lúdico pensando-se lúcido.
Dizem que nos dá asas, inclusive aos que sofrem de acrofobia. 
O problema é que a maioria sofre. Talvez por isso sejamos bípedes.
O amor é misericórdia. É um sol radiante de setembro no hemisfério norte. 
Por este aspecto é um corte na precisão da filosofia que dele nada explica, 
apenas o impõe outros conceitos e termos extraordinários que lhe subjugam a conjecturas.
Amor é o primeiro olhar, a primeira poesia. 
Gosta de brincar de dar susto. É o despertar. 
É encontrar a palavra-chave, e ter a porta. 
O amor é uma porta feita de quadro-negro, e sem apagador. 
Por trás das marcas lantejoulas, fica sempre a complexão de entender 
que ele faz fronteira com a dor num campo minado: 
aos desavisados Cuidado; aos impetuosos Respeito. 
O amor é o que ultrapassa. 
Por isso é necessário correr."

A vida secreta das palavras: o amor - Marinaldo de Silva e Silva
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conhece-te a ti mesmo

#‎ira‬

saldo lírico 

e força bruta

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o acaso vive programado 

para acontecer 

depois do meio dia

o acaso carrega teoremas 

ausentes nos encontros dos

amantes 

e nos taxímetros 

roda quando quer 

e cobra o tempo

passado

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a paixão 

é um estado

de sítio

o acaso vive
pregando peças
na paixão
em estado

de sítio

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prefiro o mistério 

do barco ao mar

do que qualquer âncora

presa 

no 

cais

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tem fornalha

aqui dentro

e pra quem não entende

deixo só faísca

nem gume de faca

nem nada que corta

o que fica

sempre detrás da porta

é a poesia 

 essa pobre angústia escondida

em cada coisa da vida

que se carrega do nada

aprender

com os outros 

a desistência

enquanto aqui dentro

a resistência

atravessa

que nem bala

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até que ponto 

você admite

metáforas 

do resto de um corpo 

aceno longínquo 

da memória?

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sem legenda

gente que vive 

a vida 

gravada 

e dublada

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e mais uma vez entre as coisas me sinto obrigado a pegar todos os coices sem dar rebote

o coração virado em bichos

os aplausos virados pelo avesso

quanto tempo falta

para eu não esperar 

mais nada?

quantas palavras

a gente tem que dizer

até que entendam 

que a gente não quer falar

mais nada?

quem é que

sabe?

quem é que 

salve?

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e que não se faça 

mais

nenhuma ideia errada

da textura grosseira

dessas linhas

do rasgo de qualquer poema

que a palavra 

insinua

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o desejo faz

um caminho de teias 

sobre a pele 

ainda quente

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os poemas se dão 

sem que eu os busque 

é dado lê-los

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Raul Arruda Filho

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queria ser paisagem

momento

essa avenida

cheia de carros 

em movimento

sabe-se lá para onde cada um vai

queria a inocência 

sem descanso

dos faróis 

brincar na faixa

de segurança 

e construir 

moinhos

de silêncios

esfregados

na cara dos outros

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pra gente 

que quase

não vê 

o corpo não conta muito

a gente o possui

e transporta

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pelas ruas

vejo gente que

anda

como se tivesse

cauda

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exorcizo meu desgosto 

nessa calmaria

tumultuo

agarro a força 

e corto

com faca

como se

tirando migalha

de pão

depois escrevo

sobre a cicatriz 

o relatório 

parcial

do treinamento 

dos 

assassinos

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pensavento

é quando eu penso

e some

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cansado de esperar 

o verão 

virei inverno

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quem está junto

e não se encontra 

está só

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corpo vazio

desencano

e

passo o ponto

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palavra

tem gosto 

de nada

(depende de onde vem)

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olho azul

nasce jade

serei breve

com as coisas

que não são minhas 

debaixo da pele

encontro 

poesia

desvio os olhos

feito mentira

passei essas coisas

em silêncio 

olho adiante

antes que 

tropece

na luz

do sinal

vermelho

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o problema

não é o que é 

notícia 

mas o que deixa 

de ser

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no ponto final

o poema acaba

e sua porta

fecha

o 

fim
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PLAY

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