dos disparates...

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"acendemos paixões no rastilho do próprio coração. 
o que amamos é sempre chuva, entre o voo da nuvem e a prisão do charco. 
afinal, somos caçadores que a si mesmo se azagaiam. 
no arremesso certeiro vai sempre um pouco de quem dispara."
Mia Couto

quem aqui não sentiu
esta nossa
fina melancolia?
não a do tédio
desesperado e doentio
nem a nostálgica
nem a sonhadora
esta nossa 
fina melancolia
que vem não sei de onde
um pouco talvez das horas solitárias
passando através da janela
ou de uma música
ou do barulho do mar
(quando existe mar)
entoando rumores
com os ecos do mundo
quem aqui nunca sentiu
essa fina melancolia?
a que suspende
de repente
um sorriso
começado
e trava inesperadamente
a nossa alegria
que traz sempre à nossa conversa
qualquer palavra triste sem motivo?
melancolia que quase nem existe
porque é num instante apenas
tão rápida aparece
quanto some...
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o amor é uma lembrança de aquarela
se não pinta
dá n'água
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tudo acontece
quando eu não estou por perto

eu me fodo todo
só pra rimar
e não rima
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porque no meu corpo as mãos ficam tão longe uma da outra que eu busco outras
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me canso rápido: eu sempre fico como quem parte.
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pai
era aquela chave
que batia
quando chegava
na escada de metal
que batia

até hoje
existe a dor
das escadas
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eu minava refresco pelos olhos
a pimenta é dos outros
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capela
é sagrado
mas o santo
eu não faço
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eu sou a mão que escreve
e consome
o poema
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urgência
- mando amanhã
- não quero mais
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(não é desconfiança - é falta de certeza)
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eu gosto de dizer não
pela timidez
de fazer
melhor
meus sins são os casos mais perfeitos de amor
se eu digo sim eu faço
eu caso...
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medida nenhuma

só tem eu
serve?
só assim me acontece agradecer
na foto
quase sem nenhum sorriso
ou dentes
com a carne não se brinca
ainda mais com as carnes mais sensíveis
não se engane
antes de me alcançar
é preciso
transitar
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