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apostasia
(em grego antigo απόστασις [apóstasis], "estar longe de") tem o sentido de um afastamento definitivo e deliberado de alguma coisa, uma renúncia de sua anterior fé ou doutrinação. Ao contrário da crença popular, não se refere a um mero desvio ou um afastamento em relação à sua fé e à prática religiosa. Pode manifestar-se abertamente ou de modo oculto.
de
parar-se
com
os
fogos
acre /
ditar-se
imóvel
onde
o tempo
não se
identi / fica
parado
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só quem não vê
direito
entende
os
esquerdos
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o mau humor
é o humor torto
de direito
é o demônio interno
fora da jaula
e fora de hora
mas é o respeito
o mau humor
é a verdade
mesmo que fora
do
agora
............................................................................
das coisas
que eu sinto
muito
............................................................................
catalog
ON
............................................................................
mas como andar sem poesia?
descalço
menos
e
em seu encalço me estrepo
contemplo
me encaminho
desvio
atalho
rumo ao infinito
conflitos nas encruzilhadas
pendem
nas palavras
perdem
mas não desequilibram
passadas firmes
de comprometidos pés
nus
ou pudicos
com
passados
únicos
............................................................................
"Ficar quieto. Quase em silêncio. Não se fazer notar. Reorganizar os sentidos. Desejos negociados em troca de paz interior ou sei lá como é que chamam isso por aqui na capital. Fechar a conta do boteco e sair sem dizer quando volta. Continuar falando as mesmas coisas, mas com um novo sotaque, só pra parecer que a gente foi cuzão a ponto de mudar a trilha sonora do cd player teimosamente acoplado em nosso cérebro viciado. Sentir que os passos se aproximam de nossa janela. Não ouvir. Eu disse, sentir. Engatilhar a porra da arma e esperar. Ansiosamente, esperar. Abrir a Biblia em alguma página aleatóriamente e esperar. Esse mix mortal religioso que faz com que cabos de alta tensão se desloquem precisos e se enrosquem em nossos fígados violentados. Nosso estomago virado do avesso. Nosso vídeo game de ressentimentos. Esse desgaste com o que chamam de vida. A tortura cotidiana que vai minando qualquer possibilidade de estar amável. Que vai DELETRANDO todos os planos de bem estar...amável. Que vai camuflando nossas boas intenções até que não sobre nada além de ranger de dentes. Quando bons pensamentos se tornam insuficientes.
Quando as palavras que escapam de nossas bocas já nem nos surpreendem mais."
Mário Bortolotto
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de interferências
abusado
escondo
minhas
intenções
mais
sérias
as coisas
soltas
são
poucas
quando se movem
com
a
razão
............................................................................
que declara amor
como quem declara
imposto de renda
e depois exige
devolução
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tantos
em quantos
eu me divido?
se sou um
é uma loucura
se sou dois é dúvida
se sou três
dívida entre
amantes
se sou quatro
pontos cardeais
ordinários
se sou cinco
vivo
atrelado aos céus
se sou seis
em uma mesa
discuto
se sou sete
nada se repete
no recinto
se oito
espanto
gozo
coito
se sou nove
o que se move
sofre
se dez
um prédio esquisito
todo mundo do lado
de dentro
em
conflito
se sou muitos
multidão
como todo
mundo
muitos
são
............................................................................
sádico
o amor rebate na cara
e se não arranca sangue
não vale
............................................................................e se não arranca sangue
não vale
p r o i b i d o p a s s e a r s e n t i m e n t o s
proibido
faz
ceifar
sentimentos
proibido
faz
ceifar
sentimentos
respiro
pelos olhos
em meio
à fotossíntese
/
todo gás
é carbônico
pelos olhos
em meio
à fotossíntese
/
todo gás
é carbônico
óculos:
tetraedro
por
onde
enxergo
por
onde
enxergo
inventável
/
tudo o que me muda
nunca me restituirá
/
tudo o que me muda
nunca me restituirá
"God is Google
Moses is Wiki
Zuckerberg is Jesus
Mohammed is Twitter"
Moses is Wiki
Zuckerberg is Jesus
Mohammed is Twitter"
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poesia
alimenta
o espírito
a preços
justos
/
arranco a memória
da horda do tempo
e atiro partes das lembranças
para silenciar a atmosfera
da minha ausência
percorro vezes sem conta
no íntimo das avenidas
que não dormem
na noite desta cidade
nua de árvores e pedras
enxergo edifícios adulterados
pelos olhos
da lua cheia
sem
sono
alimenta
o espírito
a preços
justos
/
arranco a memória
da horda do tempo
e atiro partes das lembranças
para silenciar a atmosfera
da minha ausência
percorro vezes sem conta
no íntimo das avenidas
que não dormem
na noite desta cidade
nua de árvores e pedras
enxergo edifícios adulterados
pelos olhos
da lua cheia
sem
sono
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buscar a
memória do gesto
antes mesmo
de acontecer
memória do gesto
antes mesmo
de acontecer
algum
sentimento
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os ombros
suportam os olhos
os ombros suportam
os homens
os ombros se importam
os ombros se dobram
mas ainda amam
o mundo
suportam os olhos
os ombros suportam
os homens
os ombros se importam
os ombros se dobram
mas ainda amam
o mundo
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"e nada como um tempo
após um contratempo"
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a lua
é o fogo
do sol
refletido
é o fogo
do sol
refletido
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desnatur(c)aos
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"Nada causa tanto escândalo, em nosso tempo, quanto o tempo vazio. É preciso 'aproveitar' o tempo, 'fazer render' a vida, sem preguiça e sem descanso. A esse imperativo, como veremos, o depressivo resiste com sua lentidão, seu mergulho angustiado e angustiante em um tempo estagnado, que lhe parece não passar. Ainda que eles não saibam disso, a inadaptação dos depressivos em relação às formas contemporâneas de aproveitar o tempo pode ser reveladora da memória recalcada de outra temporalidade, própria do 'tempo em que o tempo não contava'."
Maria Rita Kehl, em "O tempo e o cão – a atualidade das depressões"
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"esquece os livros por um instante
e a história começa a ser escrita fora do papel"
Algum Guilherme
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o tempo, o barco e os poetas
os poetas acreditam
em um barco
e entram nele
avançam sobre as ondas do tempo
sem que o mastro se arqueie
sem que haja a necessidade
de se mover
porque o tempo
é coisa rápida
em volta do barco
os poetas esperam
se recusam a dormir
se recusam a morrer
por isso reproduzem
palavras
dentro d'água
para não perder o último momento
quando o barco
estiver
em
alto
mar
mas o que é a imortalidade
de tantas palavras
se não
este barco de pedra
que espera com vontade
talvez
aquilo que nunca se realizará?
nestes tempos
relógios de vez em quando
param
em seguida
funcionam
melhores os poetas
que se entregam à viagem
não sabem quando interromper
e por quanto tempo
também não o quanto devem escrever
para resgatar o tempo
a espera de um final sempre
com um lugar vago
de forma que um poema
possa lá se ajustar
no compartimento de um dia inteiro
se outro final acontece
porém
formam-se ondas de multidões
e erguem-se palavras aos telhados
às escadas
ao algodão
até nas nuvens
e respondo consciente:
“eu tenho cinquenta e um anos”
sem saber que alguns números
são minutos
ou milênios
ou palavras
até poemas inteiros
sem conhecer todos os nomes das estações
onde se encontram
para cruzarem com outras pessoas
por alguma significativa razão
até que desapareçam
as cifras
(esses poetas)
enquanto os ponteiros demoram
e cegos tateiam o mostrador
números à esmo
como incertezas
e acreditam
não haver mais o que marcar
o que não significa
não mais existir o tempo
pelo contrário
ocorre o acúmulo de palavras
em segundos
minutos
horas
milênios
tudo leva consigo
ampulhetas
sinos
relógios de torre
faróis
e os ponteiros desesperados
e os poetas esperados
remam caóticos
próprios em apontar
o fim do mundo
em um barco
e entram nele
avançam sobre as ondas do tempo
sem que o mastro se arqueie
sem que haja a necessidade
de se mover
porque o tempo
é coisa rápida
em volta do barco
os poetas esperam
se recusam a dormir
se recusam a morrer
por isso reproduzem
palavras
dentro d'água
para não perder o último momento
quando o barco
estiver
em
alto
mar
mas o que é a imortalidade
de tantas palavras
se não
este barco de pedra
que espera com vontade
talvez
aquilo que nunca se realizará?
nestes tempos
relógios de vez em quando
param
em seguida
funcionam
melhores os poetas
que se entregam à viagem
não sabem quando interromper
e por quanto tempo
também não o quanto devem escrever
para resgatar o tempo
a espera de um final sempre
com um lugar vago
de forma que um poema
possa lá se ajustar
no compartimento de um dia inteiro
se outro final acontece
porém
formam-se ondas de multidões
e erguem-se palavras aos telhados
às escadas
ao algodão
até nas nuvens
e respondo consciente:
“eu tenho cinquenta e um anos”
sem saber que alguns números
são minutos
ou milênios
ou palavras
até poemas inteiros
sem conhecer todos os nomes das estações
onde se encontram
para cruzarem com outras pessoas
por alguma significativa razão
até que desapareçam
as cifras
(esses poetas)
enquanto os ponteiros demoram
e cegos tateiam o mostrador
números à esmo
como incertezas
e acreditam
não haver mais o que marcar
o que não significa
não mais existir o tempo
pelo contrário
ocorre o acúmulo de palavras
em segundos
minutos
horas
milênios
tudo leva consigo
ampulhetas
sinos
relógios de torre
faróis
e os ponteiros desesperados
e os poetas esperados
remam caóticos
próprios em apontar
o fim do mundo
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