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“A arte é um vazamento.
Eu gosto dos grandes.”
William Raphael
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Cool letânea (via facebook)
eu
quero ser
sua nave mãe
sem abortar
os
dias nublados não são lembrados porque as memórias ficam entre as nuvens
pensamento
em branco
não precisa ser pintado
até porque
de muitas cores e cenas
vivem minhas
memórias.
uma
pessoa
natureza morta
nunca exposta
a
poesia
às vezes
haicai dentro
de mim
você se lembra você se lembra que primeiro
dançamos sobre o vulcão mas onde
deixamos os doces?
As
relações "na nuvem" ou os "cloud
friends" atuais: são mesmo como nuvens. Instáveis e passam logo. Isso quando não viram uma tempestade e desaparecem. São chuvas de verão.
Não mude de amigos. Mude de pessoas.
Mudar
não é só um comportamento. Mudar é um todo. E não é um só. É mais de um.
poetificação sanguínea:
navegando
por mares nunca dantes afogados
passando despercebido pelos lugares comuns
sonhando ao invés de olhar
coração em lata. e sem abridor.
quero
um espaço sideral
revelo
relevo
gente que não
me leva
a sério
a ironia
fina desajustada e a comédia dos anjos decadentes
quem não arrisca, não explica.
explicações "coisificam" ideias. por isso é que
as ideias nascem infantis e viram coisa.
uma ideia deveria ser criança sempre...
palavra poética isolada: esfacelar
quero a
poesia do enigma
numa
biblioteca, tanto quanto na vida, você finge que não está achando nada para o assunto te achar.
não vim de tão alto
para ficar abaixo
das estrelas
no princípio era o espelho
depois foram todos quebrados
e os cacos passaram a refletir
os sentidos: eram as sensações das palavras estranhas.
procuro o
diferente
um outro repouso
um lugar
uma sinfonia
de variação,
ausências
e fuga
que seja
eterno enquanto ouço
meus olhos são pouco para o mundo
e fica mais difícil quando a palavra encontra o sonho.
para a
caravela
o mar é pouco
para o poeta
um poema é
pouco
navegar um poema
é preciso
Eu não estou dormindo, estou sonhando para dentro.
quero fazer
a cartografia dos meus mapas astrais
a tristeza só compensa quando o volume de lágrimas for maior que o
de álcool ingerido.
Saiu da cama pra evitar o sonho.
de tanto
imaginar
perdi a realidade
de vista
tem como
passar o inferno astral
no paraíso?
eu vim viver
pra festa
não pro ensaio
tenho uma
intuição mínima
porque meu sexto sentido
só funciona aos domingos
proesia mínima
quando eu digo
e não faço
você deveria saber que a ignorância também pode ser qualificada, que a ignorância cresce em todo
quando e em cada entretanto, cada vez que você
acha que você entende das perguntas
eu tenho
mais silêncios que palavras
velhas
promessas
recebendo
tinta fresca
nem sempre destilo
nem sempre destino
nem sempre desisto
opção sexual:
afrodisíaco
a palavra chuva
não tem
poral
Como seria estar/andar por trás dos olhos de um poeta?
Escrevo porque é sólido. Se fosse líquido, poesia.
insonia:
não existe linguagem
ela acontece
não podemos confundir a linguagem com
a gramática
a linguagem acontece no acontecimento
da coisa
ao acontecimento da coisa chamamos de
dança
e a dança bem feita da palavra chamamos de
poesia
Acho que eu não
sei o que significa ser normal. São Paulo é até um lugar divertido para ser solitário. Há pessoas por todo lugar. Todos têm seu próprio ritmo. Eu não sei se tenho um. Posso ver todos funcionando naquele compasso. Tenho
de ir. Tenho de ir a algum lugar. Aqui.Todos rindo, dançando, fazendo seja o que for. E tudo o que ouço dentro de mim é silêncio. Há algo lá dentro, bem no fundo que é uma coisa só minha. Um defeito mínimo, escondido num cromossomo do meu dna que me torna diferente. Acho
que sempre me senti assim. Sempre. Não que seja ruim. É meu campo de força. Nasci imune a algumas coisas externas
que de algum jeito eu sabia que iriam me fazer mal. A solidão também tem seus modos de proteger. Mesmo que eu
esteja público. Mas a salvo.
Queria que o dia todo fosse como o café da manhã. As pessoas ainda estão conectadas aos seus sonhos. Focadas no esquisito, e ainda não prontas para se comprometer com o mundo. Se tudo fosse sempre um café da manhã, eu estaria bem.
O sono é dos justos e a insônia não se ajusta.
De modo geral, um instante significa mais
que tempo, mais que hora, significa eu e café e calma.
Quem sonha dispensa explicações.
Poeta no fim da vida: sem nada a declamar.
Não me venha com esses
olhos de tequila quando eu quero beijo de vodka.
Eu vivo um retângulo amoroso com a minha cama.
Tem quem olhe. Tem quem jogue. Tem quem
some. E tem quem te consome.
Doses de humor negro. Sem gelo, por favor.
O amor é uma relação em cadeia.
meus orgulhos são meus muros...
Eu vivo como se não entendesse
nada mas experimentasse tudo.
dois mil e ter-se
O branco problema da página.
Estou cansado dos grandes relatos. Quero um
diário ínfimo.
Quero nuvens de vidro num céu de páginas em branco.
Preciso sonhar a poesia antes de fazer. Mão que escreve não sonha.
O que de mais besta pode te acontecer? Ser
atingido por um raio, ser ignorado por alguém insignificante, ser
atropelado por um carro forte cheio de uma fortuna que poderia ser sua?
Enquanto nada disso acontece a palavra de ordem é
urgência!
O que não vale a pena lembrar?
Com boas lembranças vêm más lembranças e tenho muito das duas.
Tiraram meus olhos. Soletrei silêncios.
O desejo é
só um instante. A consequência, infinita.
Quem me derreteu não sabia que minha alma era de cera.
E ela não evapora.
Telefone sem fim começa por um fio.
Toda fuga é
um mecanismo de não busca.
Habito a tranquilidade das coisas. O silêncio me cresce.
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